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domingo, 6 de noviembre de 2016

LA TRAMPA DEL LENGUAJE
En esta habitación, las voces
se esconden detrás de las palabras.
El deseo es un rompecabezas
que tiene mil figuras cómplices.
Sueños y mentiras son la trampa,
y el lenguaje como Lancelot,
ocupa el trono del reino
por fuera de la escena.
La princesa permanece abierta
a la pradera verde del sentido,
y el rey no soporta amar a sus amores.
Acostumbrado a ser amado,
pierde su jerarquía en un desvío.
La espada ya es de Lancelot.
El que no cambie, morirá igual a sí mismo,
una desventaja inapropiada,
lógica del sinsentido.
LUCIA SERRANO

viernes, 4 de noviembre de 2016

JUEGOS PROHIBIDOS
El mundo es un giro de viento;
abre las puertas detenidas;
yo abro las puertas,
yo soy el mundo.
Hablo a las baldosas
con la lentitud ingenua
de la renovación,
yo me renuevo.
Salto las ventanas viejas
de un barrio pobre
y amo a las muchachas
aun despiertas.
Les dejo el corazón
y luego parto.
Conmigo queda el aliento
que más tarde doy
por las calles de aquí,
por donde caminamos todos
todos los días.
Al llegar a las esquinas frías
me detengo,
miro el cielo:
no es imposible.
Y vuelo entonces sobre esta sonrisa atlética
para cubrir
algunas faltas de amor.
Miguel Oscar Menassa
De "Pequeña historia"

domingo, 2 de octubre de 2016

MUJER DEL AIRE

Se abren las llanuras,
crecen los ríos,
cae de los cielos
sangre nueva
y vamos dispuestos
a cumplir nuestros
sueños.
No importa
el crepúsculo
de esta sed que
desciende silenciosa
a mis costados.
Mujer del aire,
criatura confundida
entre los vivos,
atmósfera de las orillas,
justiciera tierra
de los hombres fuertes.
Imaginarios cauces
alimentan mi vida.

 LUCIA SERRANO


lunes, 12 de septiembre de 2016


Nada me espera en esta solemne tarde de fin de verano.
Nadie acoge en su lecho a quien sabe que estamos condenados a vivir.
Aspiro el humo de un cáncer mortal, y veo, en un decir poético,
nuestra sangre fortaleciendo pequeñas palabras producidas por el azar de las combinaciones.
Reconozco: morir no quiero aunque esa sea la combinación perfecta.
Reconozco: quiero vivir mejor, en ese mundo prometido de hermanos donde mis brazos y mis palabras pertenezcan a un mismo cuerpo.
Reconozco el dolor, reconozco los sobresaltos.
Reconozco la impiedad de la justicia. Sé que alguno de nosotros está muriendo cada día.
Reconozco vivir en un mundo donde habrá mierda para todos.
Reconozco no saber claramente quiénes son mis hermanos.
la nada atraviesa mi corazón.
Reconozco que mi paz es efímera, soy violentado permanentemente por un vicio imperdonable: quiero ser escritor. Una combinación de habladurías y desencantos, pero por favor no me maten, tratemos de averiguar si sirvo para algo.
Lo escribiré todo porque lo vi todo.
Reconozco que tengo una esperanza de perdón.
Piedad para, quien indefenso frente a la catástrofe, sólo atinó a no cerrar los ojos.
Reconozco que tengo una esperanza de gloria.
Gloria para quien, obnubilado por los olores del hongo atómico, sobrevivió a la matanza.
Reconozco haber sumergido mi alma en ciertas drogas del olvido.
Reconozco no haber sido alterado jamás. Mi represión es sublime.
Soy un profesional del alma. Intacto y frío, paseo mi mirada por el horror.
Soy el desperdicio de una sociedad en crecimiento.
Sabio de la nada.
Reconozco no saber nada acerca de lo que escribo.
La violencia a la cual soy sometido debe ser investigada.
Debe investigarse de qué maldita perversión del hombre me quieren hacer responsable.
Miguel Oscar Menassa Chamli

viernes, 19 de agosto de 2016

IMPERTINENCIA SORDA 

A estas horas, nublada el alma de mi lucidez, salgo a cubierta y el frío
de la noche en mi rostro, busca en la distancia la presa marítima.
Grito muy fuerte como para que Dios me escuche, insensible, sin
ninguna alteración a bordo más que yo misma y pienso zarpar de
amarras.
Una impertinencia sorda para que escuche mi corazón los vendavales
salvajes que corren por la sangre, cuando imagino noches encantadas
a tu lado.
Piedra preciosa que me recuerda como flotan en el aire los espíritus
marinos.  
 Antes de levantar el mástil, el espíritu que me asiste, caliente de re-
cuerdos, llama alborotado a mi cuerpo en otro cuerpo igual.
¡Serpiente de mar femenina ven!
Antes que vos y yo nos miremos a los ojos, prefiero que miremos en la
misma dirección!
Diosa marina que encantas cualquier distancia entre las aguas, no me
abandones esta, quédate a mi lado, iniciemos las negociaciones acuáticas,
para que naveguen entre los ríos nuestras ansias.

LUCÍA SERRANO (del libro MÍSTICA DEL CAOS)

martes, 14 de junio de 2016

 Querido:

                         Una nadidad que roza el alma, instala furias en mi cabeza.
Imposible coordinar el pensamiento, manantial que brota en su insistencia,
y hace del saber un eco.
En vano explicaré lo que he oído, me cerrarán las puertas, dispararán sus misiles. 
                     Yo mostraré un profundo desinterés, me abstendré de explicar. 
Algún amigo cerca, comprenderá hacia dónde iba en el camino.
                     Frente a tanta maestría, unido el gesto a la palabra, ningún reproche tocará lo invisible.
                     Para ti amor mío, guardo una mariposa blanca caída frente al lirio.
                     Alcancemos nuestros caballos y lleguemos al valle, en el follaje 
no hay peligros.
Entonces nosotros dos, fuertes las riendas y sobre las ancas de un alazán alado, tomaremos el camino del río, hasta desaparecer.

LUCIA SERRANO (del libro "BLUES PARA LA CORONA")






DIA DEL ESCRITOR - 13 de junio


"LOS BUENOS POETAS NO EXISTEN, LA CONDICIÓN ESENCIAL PARA EL EJERCICIO
POÉTICO, ES LA CRUELDAD"  -  Miguel Oscar Menassa

POEMA CERO

Perseguido por todos los universos
más que satanás, distinto de dios
enfriaré con mi maldad
los fuegos sagrados del infierno
y encenderé pasiones
allí
donde la luz del bien refleje en mi mirada.

Diferente entre ángeles, superior entre demonios.

no tendré paz.

POEMA UNO

Lo he devuelto casi todo
sólo me quedan unas pocas lágrimas
para llorar sobre los hombros
de aquel
               que necesite para vivir
                                                    mis lágrimas.

    



DIA DEL ESCRITOR 13 de junio

ALGUNAS PALABRAS PARA PRESENTAR A LUCIA SERRANO RÄPIDAMENTE

LUCIA SERRANO es poeta y psicoanalista, tiene seis libros publicados y varios escritos en diferentes revistas nacionales y extranjeras sobre su práctica clínica. Trabaja en consultorio  privado y tiene alumnos en talleres de poesía y también grupos de estudio sobre la teoría psicoanalítica.
 Fue directora de “ENCORE” Escuela de Psicoanálisis y Poesía, Centro de
Estudios Psicoanalíticos, durante 13 años en Bs.As. Argentina. Coordinó el ciclo poético musical “LAS 2001 NOCHES”, diez años en diferentes bares
culturales de buenos aires, en primer lugar el mítico BAR CELTA EN
RODRIGUEZ PEÑA Y SARMIENTO, LA FORJA EN FLORES, SALA 420 EN SAN TELMO, etc.
 

(extraído de La Letra Tal Vez)

UN RECUERDO DISTRAÍDO

Un día me dije
frente al llano,
es ésta mi mañana,
ésta mi noche,
éstos mis días.

Puse la mirada
más lejos aún que de costumbre
y me tendí al sol,
a esperar que no me visitaran
los antiguos fantasmas.

Lo humano fue,
un pájaro herido
tirado a mi lado,
como si yo mismo
hubiese sido el asesino.

Después la vida
se convirtió
en aquél roble,
plantado por mi abuelo
en Andalucía.

Un recuerdo distraído.


miércoles, 25 de mayo de 2016

LUCÍA SERRANO


LUCIA SERRANO

LA NOCHE DE LOS MAGOS
                                                                    a Ariel Abuelo

Es interminable la noche de los magos, sus piruetas aumentan con los años.
Retazos de la nada, al borde de la noche más brillante de nuestra vida, nos hizo inmunes y detestamos cualquier ineficacia.
Todos los que nos rodeaban eran monos y nadie se ocupó de adiestrarlos.
Extorsionados, no tuvieron respuestas para el alma de los magos.
Entretelones de pasiones ciertas, hablaban conmigo sobre el olor del fracaso en los infiernos. Fue perverso el viento volando mis azulados cabellos.
Éramos magos por titularidad. Nos excitaban los barrios rojos de cualquier ciudad, bajo la lluvia torrencial de los veranos.
Desviamos todo para ser magos y hacer piruetas sobre el vacío cruel de la existencia.
Las dificultades fueron dejadas de lado y yo extendí mis brazos para abrazar tu cuerpo.
Todo mi amor te pertenece, después de haberme convertido en mago, contigo,
a tu lado.    

Son tan preciadas estas reliquias amigo amante, que multiplican minuto a minuto todas las fatalidades.

sábado, 26 de marzo de 2016

Querido:
              Lejos de mí vuelvo a encontrarme con el ser de la noche.
             Te amaba como cuando las manos del ocaso se entregan al poema.
Ya no soy un gigante que viene de montañas, ni el pájaro vibrante que atravesó la nada.
 Vengo de la vida en común, del opio cotidiano. Suelo posarme en lo invisible.
Siempre se cae, así que las caídas no se cuentan.
              Tendría que poder ser una embarcación que decide con anticipación cuando zarpar, cuando detenerse, para que los vientos, su fuerza, su dirección, dejen de tener importancia.
               El jardín del poeta es mi propia alma, por ahora yo no necesito ningún otro jardín.
              ¿dónde están los huracanes que he vencido?
Amor, amor, dulce esperanza abandonada. Esta vez tendré que decir que no a todo, también a mí.
Se soñar despierta, el mundo es mío. El dolor no tiene fin, por eso prefiero el goce que comienza y termina de golpe, a cada instante.
               Algo fracasa en la seducción.
               Lo que antes era el centro de las cosas, ahora es al lado del centro de las cosas y eso, como sabemos, no alcanza para el amor.
               Con los que pueden se hace el poder. El resto vive de eso, son esclavos.
               Cuando vuelva, no quiero volver. Invento el corazón de la serpiente y no es ningún invento.
Los enfermos mentales van por la vida queriendo transformar a las personas que se acercan a él, en marionetas torpes de su fantasmal teatro.
               A veces cuando quiero quedarme a solas conmigo, me siento un genio.
               Volver es fácil, resistir, seguir adelante, eso es lo verdadero.
               

jueves, 3 de marzo de 2016

Querido:
               Tú eres un hombre que no necesita nada. Yo una mujer
que le han dado todo. Sin ninguna sed, el encuentro será imposible.
               Tú y yo, fuimos acordes radiantes entre las luces infinitas
de otros cielos, único amor oculto en el jardín de los dioses.
Cuando te marchaste me perdí en el bosque, y el cuerpo prolongó el
encuentro con el pájaro de oro.
               Verdes llanuras y cielos rojos, permanecieron intactos en
mi mirada. Punto fijo, que no soportó el desvío, insistente diferen-
cia, de un desconocido familiar.
                 No estaba sola, vivía entre mis horas, el silencio conmigo.

CONVERSANDO CON TOM LUPO - NOCHE UNO

Una noche más pensé.....
                                        mi ser imposible de someterse al futuro,
quiere escuchar Poesía y entregar todas las ideas. 
Cristales transparentes nada reflejaban, ni claro, ni oscuro.
Aguardaré que la luz de las palabras brillen en la tiniebla.

Suena la radio "Tom Lupo Show" ¡Beberemos luz, seremos astros!

EL: Si uno no dice lo que piensa, termina pensando lo que dice.
       ¿He soñado mi vida, o fue verdadera?
        Debajo de una máscara hay otra máscara.  
        Arroja la máscara de la niña que fuiste y ponte la que seras.   

ELLA: Recuerda, hay signos anteriores entre nosotros. 
          Restos embalsamados de una fiesta de disfraces.
         El prisionero ama solo sus cadenas.
         Mis pájaros vuelan hacia el sol, soy lo inatrapable de mí, una
         perfecta ausencia, un árbol sin tronco, una mariposa en pleno 
         vuelo, un punto del origen.
         Transparencia de colores, extraño sueño.

EL: si uno miente para hacer feliz a otro, es un poeta.

ELLA: querido, el arte me sucede, recupero contigo el misterio 
             de la belleza, que como la rosa es sin porqué, mientras 
             tanto sigo escuchándote..
             La sangre desplumando viejos intereses, no siempre se
             interpone.
             Hasta cierto punto, algunos indicios conservan la indepen-
             dencia. Escucho los mensajes. 
            ¿Y cuál fue la palabra que curvó las letras?
             Circulares chispas siendo otros tiempos, hablan de noso-
             tros. Destellos historizan las horas. 
             Diagramas incompletos, anhelos perdidos en el bosque.
             Roca marina unida a las profundidades.
             Húmedos contornos, cuerpo moldeado por el oleaje.
             Demasiadas tempestades para ser la inocencia.
             Quiero todo otra vez.

EL:   Somos el lado claro de tu luna....la pasión para mí es...

ELLA: ...pequeña ausencia, páginas en blanco donde se escriben
             sabios silencios, un capítulo inconcluso.
          ...la pasión para mí es...desatinado deseo, obstinado deseo,
             insistente deseo llevado por el sonido a su realización.

EL: ¡Buenos Aires, capital mundial del surrealismo!. 
       Hoy estuve pensando en los señores de la guerra.

ELLA: despierta, llegué tendida en las redes de los espejos, las 
             momias suspiraban insensibles y querían saber el precio
             de las ilusiones. 
             Mi ser habitaba entre dos muertes.  
             La finitud de los puntos esenciales, presentía el lenguaje
             olvidado. 
             Una discordancia interna formalizaba el descubrimiento.
             Pobre era la guerra, subordinaba a leyes habituales el 
             tiempo de los brillos.

EL: en realidad, somos una sola alma yo y tú, aparecemos y nos
       escondemos tú en mí y yo en tí. Este es el sentido profundo
       de mi relación contigo. Porque no existe entre tu y yo, ni tu,
        ni yo, somos el espejo y el rostro a la vez. 
        Estamos ebrios de la copa eterna.
        Somos el bálsamo y la curación.
        Somos el agua de la juventud y aquel que la vierte.
        Quédate en el amor de aquel que te tiene en su amor.
        Busca a aquel que te tiene en su búsqueda.

ELLA: sigue hablando, sigue hablando, quiero encontrar entre
            paréntesis, una palabra. 
            La lámpara prendida empeñada en su luz, me hacía divisar
            las diferencias, el sueño afectado de tanta enfermedad.
            Los animales, opacas bestias, continuaban sus ritos frente
            al cadáver de las semejanzas.
            ¡Oh la guerra, luciérnaga al fin, no dejé de alumbrarlos. 

EL: un hombre alado extraña la tierra...¿que ocurre cuando nada
       ocurre?

ELLA: amando lo perfecto, llegué a la sospecha, a la indiferencia, 
             al vacío, y vi el otro lado de la vida. 
           Desprecié las almas nobles, el saber que no yerra, la palabra
           certera, el instante perfecto, los gestos precisos.
           Y así viví conmigo, amando los silencios.



              



TENIENDO ALAS PARA EL RECORRIDO,
NADIE CORRE DETRAS NUESTRO.

ES ASÍ MI AMOR, PENSAR EN VOS, INVENTA MI TALENTO.

SALGO A ENCONTRAR LA LUZ, EL MUNDO DE LOS GENIOS.


QUERIDO, HOY TE REGALARÈ UN POEMA:

              ESCOGE LOS GRANDES PECADOS

Los caminos de un hombre atormentado, no encuentran las
claves de vivir en libertades.
Abandonado al pasado y descontento por las buenas
acciones que desencadenan las penas más abruptas, vuelve
a la soledad de sus ensueños, donde ni el bien, ni el mal
son fuerzas para el tiempo.
Desea vivir sin disimular las pasiones que acosan su mente
incandescente.
Escoge los grandes pecados, la inocencia de conocer que
esconde lo prohibido.
La insatisfacción no encuentra medida, desaforado juego
para tanto desierto.
El sensual paraíso cada vez está más lejano.
Ni el oráculo responde a la imaginación inquieta de un hom-
bre atormentado, por no encontrar definitivamente la belleza
del mundo entre sus manos.
Evidencia poética, expresividad del genio en la aparente
exactitud de su contenido.
Origen obedeciendo con finalidad otros designios, donde to-
das las rozones fracasan frente al sueño.
Magia del silencio, olvidando tu sexo en el encuentro.
Solo la soledad deja de ser su enemiga.
Ella es como la leña para el fuego o el agua para los cam-
pos secos.
Teniendo alas para el recorrido, nadie corre detrás nuestro.


LUCIA SERRANO (del libro “MÍSTICA DEL CAOS” 

domingo, 28 de febrero de 2016

Querida:
              El silencio escrito cura los pulmones.
              El tiempo no nos pertenece ni a ti, ni a mi.
Dijo Baudelaire: ¿que importancia tiene la perdicion, para quien ya hallo lo infinito de la dicha
Oh querida, el ser ensaya su absoluta parodia con la nada, cuando el acto es su mayor desafío.
Que nada nos altere nuestra habitual manera de extraviarnos. Lejos de toda enajenaciòn.
Nuestro compromiso con la libertad, no tuvo esta vez, vallas impertinentes para saltar mas allá.
             Arbitrariedad frente a la sonrisa nos hace olvidar de toda mundaneidad.
             Trànsito metafìsico hipertrofiado, por ejercer el poder de la trascendencia.
             Es severa nuestra enseñanza.
Cuanto mas asciende un hombre, mas se encuentra bajo la dependencia de los que lo siguen. Si estos se detienen, el también. La caravana avanza al paso del mas debil.
             Después de tanto navegar me acostumbrè a vivir mareada.
             Miremos para arriba, si, pero organicemos el ascenso.
             La fatiga no ataca a los dioses.
Sin enemigos, el soldado nunca conoce su fortaleza.
No hay destino, una ley gobierna todos los acontecimientos.
             "Perdonemos al loco, el tiene el orgullo vil de su talento.


NINGUN DOLOR CERCA



Vacila el sabio,
pero no olvida
la fuerza de las olas.

Encierra en su memoria
la fuerza de los mares
y ama las estrellas.

Ningùn dolor cerca-

LUCIA SERRANO

sábado, 27 de febrero de 2016

Querido:
              Recostada en mi cama llena de libros, papeles, lapiceras, jugos naturales, mi cuerpo semi-desnudo como corresponde a tanta desnudez a estas horas de la noche, me doy cuenta que varias son las horas que estoy contigo y pienso.
El arte no está del lado de la verdad, sólo del goce, pero solo en el goce verdadero está la verdad.
              ¡Oh amor mío!, mi amor por mis grandes amores, solo espera de mí los grandes éxitos y eso quiere decir aceptar y no aceptar lo debido y lo indebido.
              No quiero más desorden que mi cama y mis versos. 
              Hoy pensaba en el poeta ruso Jacobo Fijman, conocido como el "poeta loco". Como todo poeta grandioso vivía solo y si estaba acompañado era para ver como lo abandonaban los otros.
             Hoy, no quiero que nadie elogie mis grandezas, porque mis verdaderas grandezas, son invisibles a los ojos de los idiotas.
             Extraño tu belleza poeta, la magia de tu sonrisa, el amor por los tuyos y esta vez también tus mujeres, porque al final lo se, 
no son tantas. 
            Trabajaré como siempre sin cansancio, porque al poeta lo exita estar despierto. Es mi oficio el que reclama que mi maestría sea reconocida y eso quiere decir, dinero, trabajo.
            Nada le alcanza a un hombre que no busca nada.
            Mi vicio, conocer los secretos.
            No soporto la caída de los grandes, los que no se animaron a llegar al final del recorrido fuertes, deseosos, satisfechos de haber andado varios caminos, sin fallar al único camino elegido. 
            Hoy pensé en escribir una novela que se llamará: "Festín en el horizonte". Allí estaremos festejando, brindo contigo. Escribo.

viernes, 5 de febrero de 2016

CESARE PAVESE - ITALIA 1908


SIEMPRE VIENES DEL MAR

Siempre vienes del mar
y tienes su voz ronca,
siempre tienes ojos secretos
de agua viva entre las zarzas,
y frente baja, como
cielo bajo de nubes.
A cada paso revives
como una cosa antigua
y salvaje, que el corazón
ya sabía y se cierra.


Cada vez es un desgarro,
cada vez es la muerte.
Nosotros siempre combatimos.
Quien se decide a golpear
ha saboreado la muerte
y la lleva en la sangre.
Como buenos enemigos
que ya no se odian
nosotros tenemos una misma
voz, una misma pena
y vivimos enfrentados
bajo un pobre cielo.
Entre nosotros no insidias,
no inútiles cosas -
combatiremos siempre.

Combatiremos aún,
combatiremos siempre,
porque buscamos el sueño
de la muerte juntos,
y tenemos voz ronca
frente baja y salvaje
y un idéntico cielo.
Fuimos hechos para esto.
Si tú o yo cedemos al golpe,
sigue una larga noche
que no es paz o tregua
y no es muerte verdadera.
Tú ya no estás. Los brazos
se debaten en vano.

Mientras nos tiemble el corazón.
Han dicho uno de tus nombres.
Recomienza la muerte.
Desconocida y salvaje
has renacido del mar.


Traducción: José Palacios

sábado, 2 de enero de 2016

Querido:  hoy pienso en todo lo que no pudo ser, como si me hubiesen enceguecido los rayos de una luz que me hacía olvidar todo el universo.
Alterada por una magia que yo misma inventaba, creía estar acompañada por dioses que venían a contarme como era el paraíso, 
a hablarme de un amor perfecto, inmaculado, sin lágrimas, un amor cuyas notas nadie conocía y aprendí ese lenguaje y me alejaba cada vez de todo y cuando tenía un deseo parecía alcanzarme con llegar al comienzo y creer que ya lo había hecho, que era fácil lograrlo, y luego seguía hacia otros caminos.
Era brutal no poder soportar los logros adquiridos, como si no fuese nada y prefería el silencio de mi soledad, horas y horas sin que nadie aparezca, no ser interrumpido más que por una palabra que reconozco esclavizaba mi tiempo burlándose de mí y yo enojada, volvía a salir de esa encrucijada.
Es como si no pudiese soportar la posibilidad de lograr mis deseos.
Pocas son las cosas que firmemente decido, en general todo lo que tengo diseñado es para no perderme en la bruma fatal del desvarío y hasta ser feliz en ese viaje solitario.
Una pasión enamorada de las horas que pasan, una belleza inesperada, ceremonia donde la fiesta es poder con el poema.
Pensaba mucho tiempo en cosas invisibles que poblaban el mundo con voces extrañas o sin habla y nadie los había visto y de verlos eso sería el fin del mundo.
Algo terrorífico generado por el miedo a lo desconocido y negado.
Todo en mí, está calculado, ordenado, pensado para mí, menos mi deseo, mi hambre, mis ansias, un mí, sin mí.
Un ser confundido en medio de una supuesta libertad que no va a ninguna parte.
Un alma sin destino no sabe volver a ningún sitio y avanza lleno de horror por lo inevitable.
Un ser satisfecho en medio de tanta ineficacia
Todo por nada, un gran amor el del poeta que abre todos los caminos de la imaginación, para luego quedar en silencio absoluto, no dice nada a nadie.
La bestia no ama las respuestas
Hasta la próxima....